24 Solo

Las pruebas de resistencia siempre me han atraído. El grado de locura que hay que tener, mezclado con la preparación física y mental lo convierte en un desafío y una prueba de tus límites que lo hace irresistible. Así que este año me apunté a la 24Doce en solitario, a ver qué tal era eso de correr (o participar) durante 24 horas.

Ahora puedo decir que la prueba ha sido superada, pero ha costado. No sabía muy bien qué me iba a encontrar allí, y la verdad es que me encontré con un nivelazo de la mayoría de corredores, muchos rallyman habituales en la competición de cross country, y otros que como yo iban a pasarlo bien y participar. Aparte de todos ellos, estaban los de solitario. Digo aparte porque me parecieron una raza aparte, sin la obsesión por los resultados de los pro, pero curtidos en la bici, perros viejos del mountain con la cabeza fría y las piernas muy duras.

Una especie de misticismo rodeaba la carpa en la que algunos solitarios descansábamos entre vueltas, sin los medios de los equipos semi profesionales, sin masajes, y luchando con uno mismo por hacer una vuelta o dos más. Me pareció una categoría aparte a la que me gustaría parecerme.

Mi carrera fue razonablemente bien. Esperaba mucho más, pero ese día en concreto no me encontré muy bien, no sé si por empezar demasiado fuerte o por no saber dosificar el esfuerzo. El caso es que a la cuarta vuelta ya estaba roto, y no pude recuperarme del todo hasta por la noche. Entonces fue cuando disfruté más. Por la noche di un par de vueltas muy fáciles, y decidí guardarme algo para la mañana del domingo apretar un poco más e intentar llegar a 15 vueltas (me había propuesto hacer 20, pero tuve que corregir sobre la marcha, jejeje).

Sin embargo, mientras descansaba un poco en la tienda (no pude dormir), estuvo lloviendo toda la noche, con lo cual se suspendió la carrera por la mañana y se cortaron los resultados a las 3 am. Nota mental: la próxima vez, hay que dosificar mucho más, no forzar en las horas centrales, y guardar un buen trozo de energía para la noche.

Aún así, el ambiente de la 24Doce fue extraordinario, la deportividad bastante exquisita, y sobre todo, el recorrido fantástico. Un par de singletracks divertidísimos que de noche se volvían una gozada total, y una organización de muy buennivel han conseguido engancharme un poco más al rollo de las maratones y la larga distancia. ¡Larga vida al mountain!

Gira 2010

El Team vuelve a la carretera como cada año. La imagen de este año está dedicada a esos locos cachar

ros con los que jugábamos -y seguimos jugando-. Nuestros juguetes preferidos.

Por Chiquito, por la AFMB... ¡Viva el Team!

Primos hermanos

Las Harley son una de las marcas de motos más carismáticas del mundo. La legión de seguidores de las Harley son miles, millones diría yo. Un claro ejemplo de cómo una marca ha sido capaz de trascender a su producto, y se ha convertido en una forma de vida, en una leyenda. Los poseedores de una Harley-Davidson son como los marines americanos: forman parte de una hermandad durante toda su vida. Unos usuarios no ya fidelizados a la marca, sino que está interiorizada, es una marca emocional.

Entre los muchos eventos que la marca organiza por todo el mundo, las concentraciones son las más espectaculares. Los fanáticos de las Harley se reúnen en un lugar durante varios días, con conciertos, actividades y actos de todo tipo. En Barcelona, hace dos años, tuvo lugar una de las citas europeas, y este año han repetido.

Es realmente interesante asistir a una de estas movidas. Los moteros de las Harley, por lo general, es gente de lo más normal del mundo, sólo que tiene como pequeño rasgo personal que son unos fanáticos de esta marca. Y claro, eso a veces no es sólo un rasgo personal, sino que transforma toda la personalidad del individuo y se convierte en un modo de vida. Queda claro que para mi hay dos tipos de moteros: los normales, que si acaso van a las carreras de MotoGP, o a la Pingüinos. Y los de las Harley, cuyo árbol genealógico se subdivide en otros varios grupos, clanes y miniclanes.

Vaya por delante mi enorme respeto hacia todos los moteros en general. Pero especialmente, rindo tributo a los de las Harley por varias razones. Primero, los moteros y los bikers tenemos muchas cosas en común. Pero más aún con los de las Harley, o con los chopperos en general. Yo al menos encuentro similitudes en la filosofía del asunto. Ambos buscamos lo mismo: la sensación de libertad bajo dos ruedas. Y de formas parecidas: con una actitud “independiente”, crítica, inconformista, incluso grosera o bastarda. Rock and roll, cerveza, etc.

No hay que olvidar que los primeros moteros norteamericanos de los años 50 eran poco menos que escoria social: incomprendidos, golfos, maleantes. Y los hippies que comenzaron a trucar bicis y ponerles ruedas gordas eran básicamente sus hermanos pequeños.

Es curioso cómo han evolucionado ambos conceptos, convirtiéndose -sobre todo el de las Harley-, en todo lo contrario, -aunque con sus salvedades. Harley es prestigio, es autenticidad, independencia, distinción. Quien tiene una Harley es bien porque tiene bastante pasta y quiere un elemento de distinción, o porque realmente es un puto friki que vive la moto de verdad como si fuera el jodido Dennis Hopper en Easy Rider.

Con las bicis no ha pasado del todo lo mismo. Creo que afortunadamente. Pero quién sabe. Como todos los movimientos contraculturales que importamos de Estados Unidos (en Europa no tenemos contracultura, sólo minorías), quizás esté destinado a cuajar y convertirse en un movimiento cultural per se. Sinceramente, prefiero que siga siendo pequeño.

Luis

El otro día fui a ver a Luis, a su cueva de Sabadell. La guarida del lobo. La choza del ermitaño. Considero a Luis una especie de gurú del mountain en este país. Pero un gurú un tanto underground, claro. No me refiero al gurú listillo, sino al tipo auténtico que vive para la bici. Es difícil conocer a una persona como Luis en profundidad, pero en general te da la impresión de estar hablando con el último hombre libre de la Tierra. Un tipo sin más preocupaciones que la bici, sus guitarras, sus diseños y sus historias. Comprometido con su forma de ser y de pensar. Sin ataduras aparentes, y sobre todo sin dobles caras. Lo que ves es lo que hay.

Hablar con él de bicis ya es una obviedad, pero la verdad es que acabas descubriendo nuevas ideas y conceptos. Supongo que mi educación ciclista ha tenido un maestro principal en este tipo, desde que una tarde entré tímidamente en la tienda de la calle Antonio Pérez. Allí me encontré algo a lo que no estaba acostumbrado cuando iba a una tienda de bicis. Había una fauna curiosa. Un pasota recostado en el mostrador leyendo una revista de bicis americana, otro arreglando un bicicletón en el taller, otro tío bebiendo birra de una litrona, y otro sentado en el ordenador. Rock de los 70 de fondo. Parecía cualquier cosa menos una tienda de bicis. Y en ese momento, tras el primer intercambio de frases, vi que aquellos tipos con pinta de macarras iban a ser amigos míos. Te vendían su marca, por supuesto, pero sobre todo te vendían calidad y autenticidad. Y eso los convertía en tipos cercanos y sin careta. No es que fueran de pose, es que eran así.

Con el tiempo, alrededor de su tienda he conocido a los mejores amigos sobre la bici, y también fuera de la bici. Y con Luis como una especie de "capo" en la gran familia, he tenido un ejemplo de autenticidad, con sus luces y sombras, como todo el mundo, pero siempre como referente. Una especie de maestro Yoda.

El otro día, decía, no estuvimos hablando del último modelo de suspensión, o de las nuevas horquillas... Estuvimos hablando de política, de la huelga general, de la decepción de las ideas de izquierda en este país, del capitalismo que nos ha ganado, del intolerante nacionalismo, y de otras cosas. Dos madrileños en Sabadell. Dos tipos en bici. Un amigo.

En la foto, Pedro González, hermano de Luis y copropietario de Bike Comp / LTM Racing, en un reportaje de la revista Bike circa 1992.

User friendly

He cambiado de móvil y me he hecho con uno que tiene GPS. La cosa más normal del mundo, hoy en día. Sin embargo, para mí es un hecho que cambia algo la forma de ver las cosas. La tecnología siempre conlleva más información, más datos, más posibilidades, pero también menos improvisación, menos sencillez, menos "misterio". ¿Más es necesariamente mejor?

Lo cierto es que estoy escribiendo esto desde mi nuevo móvil con teclado qwerty y estoy encantado, pero me pregunto, siempre lo he hecho, si la tecnología no nos vuelve gilipollas digitales o si realmente mejora nuestra vida. Supongo que un poco de ambas cosas. No le hacemos ascos a un móvil, a Facebook o a Twitter, aunque yo al menos una vez al mes me plantee borrarme de Facebook. Sin embargo, tampoco seré el primero en actualizarme. Dejo que la tecnología llegue mi, no voy a buscarla. Quizás para de alguna forma mantener el misterio lo máximo posible, alargar lo inevitable. Ser engullidos por la obsesión de estar conectados permanentemente, de tener acceso a todo, de hacer el mundo más pequeño y user friendly.

Admiro a mi amigo Willy porque no tiene móvil. Eso sí, a veces lo necesita, y entonces se lo dejo yo. Es decir, es inevitable, porque es útil. Pero los que hemos conocido los teléfonos de rosca y hemos montado toda la vida sin ni siquiera mapas, ni tenemos GPS en el coche, vemos las cosas de otra forma. Está claro que si me he hecho con este móvil es para una sola cosa: encontrar más caminos. Y para eso debe servir. No para estar localizado cuando esté jiñando en medio del campo, sino para perderme más lejos y ver nuevos sitios.

Tirar de GPS en el monte puede ser un atajo para alcanzar buenos y novedosos caminos, pero también una herramienta que te saque de un apuro en un momento dado. Y como cada vez es más fácil llegar más lejos y más profundo en las montañas, no es del todo descabellado poder encontrarse con una emergencia (los dioses no lo quieran).

En fin, hagámoslo práctico. Y sencillo.